PARÁBOLAS (VIII)

Cabeza meditadora,
¡qué lejos se oye el zumbido
de la abeja libadora!
Echaste un velo de sombra
sobre el bello mundo y vas
creyendo ver, porque mides
la sombra con un compás.
Mientras la abeja fabrica,
melifica,
con jugo de campo y sol,
yo voy echando verdades
que nada son, vanidades
al fondo de mi crisol.
De la mar al percepto,
del percepto al concepto,
del concepto a la idea
—¡oh, la linda tarea!—,
de la idea a la mar,
¡Y otra vez a empezar!

ANTONIO MACHADO, poeta. 1875-1939

(Campos de Castilla)

VISIÓN MEMORABLE

Me hallaba en una Imprenta, en el Infierno, y vi el método por el cual se transmite el conocimiento de generación en generación.

En la primera cámara había un Dragón-Hombre, barriendo los despojos a la boca de una caverna; en el interior, multitud de dragones ahondaban la caverna.

En la segunda cámara había una serpiente enredada en torno a la roca y la caverna, y otras adornándola con plata, oro y piedras preciosas.

En la tercera cámara, un águila de alas y plumas de aire; y el águila hacía el interior de la caverna infinito; y a mi alrededor, un gran número de hombres águilas edificaban palacios sobre las rocas enormes.

En la cuarta cámara, leones de ardientes llamas se paseaban furiosos y fundían metales en fluidos vivientes.

En la quinta cámara, formas sin nombre

arrojaban al espacio los metales.

Estos metales eran recibidos por hombres en la sexta cámara y tomaban la forma de libros y eran colocados en bibliotecas.

W I L L I A M   B L A K E, poeta inglés. 1757-1827

(El matrimonio del cielo y el infierno)

Hace tiempo era un niño buen

cazador de nubes

y es que al cielo subía por sumas de

escaleras

trepando por la hierba de luz del

arco iris

o por los hilos de sol de mis cometas.

Ahora quiero volar,  sé que antes

del silencio,

antes del bien y del mal, del cruel y

del tirano

pasaba por el mundo sobre ángeles y

cosas

un hombre libre con alas en las

manos.

Ahora vuelvo a volar, tengo unas

alas blancas

con que abrazar el aire, romper el

horizonte,

llegar hasta ciudades lejanas como

sueños

y enseñarles a todos que es posible

la vida.

Suben a mi ventana gritos

alucinados,

chirridos de sirena arañándome

entero

y gritos  de «estás loco, volar es para

pájaros».

Pero extiendo mis alas, miro hacia el

cielo y salto.

Miro hacia el cielo y salto.

Miro hacia el suelo y salto,

Miro hacia el suelo y salto

Miro hacia el suelo y caigo.

(De Paso, 1975. Letra de P. Guerrero)

 

 

LOS RECUERDOS

 

Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.
 

Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.

Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.
 

Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.

 

Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.

 

JOAN MANUEL SERRAT, cantautor. 1943

(Versos en la boca)